* * * * *
Если люди, солнцу рады,— Ценят землю, любят лозы, Любят кисти винограда, Чьи под нож струятся слезы,— Ибо, став вином, любая Гроздь, созревшая на зное, Кое-что в нас пробуждая, Губит многое другое,— Знают все, что солнце красно Столь различных сил владыка, Но один поет прекрасно, А другой не вяжет лыка.
‹1814-1818› |